* * * * *

Поезд мчался в метельную зáвороть.
Из окон не видать ни зги.
Мир как будто свалился замертво
В ледяные объятья пурги.

Тусклый отблеск дрожащего месяца,
Да клубящаяся синева…
Вот такою меня ты встретила
В эту зимнюю пору, Москва.

Я люблю твои светлые улицы
И заснежье кварталов твоих.
Пьяный ветер с метелью целуется
Среди зыбкой тиши мостовых.

…Позвонил я. Мне сразу ответили,
Точно ждали звонка моего.
-Сообщил бы из Киева — встретила.
Ты надолго? Три дня? Всего?

Изменился? Не носишь бороду?
Хоть заехал бы в выходной!
Ты сегодня, как снег на голову…
До чего же ты, Вовчик, смешной!

Знаешь, мне иногда так кажется,
Что давно ушли те года.
Вот, к примеру, ты бы отважился
Откровенным быть, как тогда?..

Слушай, как же мы можем меняться!
Ведь наивные те слова
Можно выдумать лишь в шестнадцать —
Так по-детски… Я не права?

Значит, выкроишь время? Здо́рово!
В воскресенье я жду, к шести.
Ну, давай тогда, Вов. До скорого!
Надо мужа кормить, прости!

…Фонари в снежном мареве светятся,
В тьму бросая свой бледный свет.
Не вернуть те далёкие месяцы,
Те шестнадцать безоблачных лет!

Я бродил по вечернему городу.
Было грустно чуть-чуть и смешно:
Я свалился, как снег на голову,
Но его тут и так полно…

 1987