* * * * *

«Взмах крыла прощальный. Никуда не деться.
Ночь пронзила стоном чёрная стрела.
Дрогнувшие струны. Раненое сердце.
И кровавой струйкой — режущая мгла…»

С острою косою, рыхлая и злая,
Явится старуха: мол, пойдём, пора…
— Бабка, ты ей-богу, словно неродная!
Ты б ещё припёрлась с самого утра!

Я писал стихи про бархатное лето —
Тает зыбкий вечер в дымке фонарей…
Вдруг в когтях с косою возникает эта.
Шамкает беззубо – в общем, всё при ней…

— Отойди в сторонку, не хрусти костями.
Дай ещё мне, бабка, несколько минут…
«Ухожу, но сердце остаётся с вами,
Где страдают, любят, где живут и ждут.

Мир мой незабвенный – сплошь шипы и розы…
И пока смотрю я в пропасть на краю,
Раненому сердцу дела нет до прозы.
Дайте мне гитару — я ещё спою.

И в последнем вздохе, и в последнем звуке
Всхлипнет, задохнувшись, маленький скрипач…»
Я исполнил песню… Ты чего, старуха?..
Был хороший вечер… Ну пойдём, не плачь…

1995 — 2012